que las inscribe en su historia personal. Lucen irregularmente, alimentando el vértigo de ese desamparo que también confluye en su pecho. Son fuegos fatuos en la oscuridad pantanosa de su memoria, que la memoria no puede fijar y menos aun observar. (Ella le había dicho: --Esos ojillos son cada vez más chicos. Un día, por mirar, dejarán de verse. La frase, que rió, le había desasosegado porque la entendía y, sin embargo, algo