como avanzadilla de la noche, enredando sus vedijas en las hileras de álamos. El viejo se adormila poco a poco: no retienen su atención esas tierras monótonas y blandas, huertos domesticados. «Pobre», piensa el hijo, contemplando esa ladeada cabeza sobre el respaldo. «Está cansado... ¿ Tendrá esperanzas de curarse ?... Y, si no, ¿por qué viene ?... Nunca creí que accediese a dejar su Roccasera; no me lo explico. »