, cuánta!... Era..., no sé, ¡un matorral ardiendo! Hortensia imagina aquel cuerpo suyo de muchacha, metido en la bañera rodeada de espejos multiplicando la virilidad del tigre, deslumbrador en su potente impaciencia... De pronto nota la tensión del silencio. ¿ En qué tropieza el torrente de las memorias ? ¿ Qué roca han de saltar aún esas aguas represadas para liberarse del todo ? La voz, al reanudar su marcha, se ha hecho lenta y grave